Ich will, dass du weißt:
ich schreibe die Gegenwart
als Geschichte, um in Zukunft
von uns zu erzählen.

Jeden Morgen treiben wir,
in jenen der Gravitation
entgegengesetzten Kräften,
an die Außenhaut, bis es spannt.

Unsere Füße ähneln sich,
als kannten sie sich lange
vor dem ersten Schritt
– legen wir den Kopf schräg,
bleibt der Horizont gerade.

Ich verschweige dir nicht:
die Selbstgespräche, die
im Streit enden, in Versöhnungs
sex oder endloser Kränkung,

Ansätze, die ich mache,
auf dem Absatz kehrt zu machen,
vor den Konjugationen der Liebe,

Gegebenheiten, die ich annehme,
wie unsichere Hypothesen.

Wir kehren nach Hause,
als gingen wir fort.

Die Türen öffnen und schließen
uns ein oder aus je nachdem;
nur die Stühle sitzen am Tisch.