Das Gelb der Forsythien
wirkt unangemessen,
nichts will dazu passen.
Vielleicht liegt es an uns.

Wohin man sieht, Haarrisse
in Windschutzscheiben,
Autos, dicht gedrängt,
als läge was in der Luft.

Die Vögel ziehen Schlieren.
Schatten von Wolken
tasten uns ab nach Knoten,
gleiten über die Netzhaut.

Wir könnten mal weg.
Versteh mich nicht falsch,
wir können auch bleiben,
aber sieh es mal so:

die Karte im Reisebüro
hat nie die Wende erlebt
und das Poster zeigt eine Insel,
die seither vermisst wird.