Eine Unruhe weht um die Häuser, du
hängst deinen Mantel zurück, stellst
die Schuhe wie eine Vermutung dazu,

das Gras träumt unter dem Pflaster.
Zwischen den Dunkelheiten, Halblicht,
dass darin jeder Gedanke verlandet,

siehst du? Wir beginnen zu flimmern,
in den Einzugsgebieten der Monitore,
vor denen wir einander verschweigen,

überall Hinweise auf eine Gegenwart,
die man verpassen kann wie den Bus.
In Zeitlupe blinken die Elektrogeräte,

Standby Modus, verlangsamter Puls,
die Heizung tropft wirre Morsecodes,
die Münder sind Chiffriermaschinen,

wir lesen uns von außen nach innen.
Uns bleibt keine Zeit für den Winter,
wir schlafen, wie die Vögel im Flug.