Sonntag schuf Gott das Internet,
um ein für alle Mal zu beweisen,
es konnte ihn nie gegeben haben.

Imperative Programmiersprache,
in der wir Liebe missverstanden,
wie endlose Wenn-dann-Folgen.

In gleichförmigen Datenströmen
rollten Wellen über die Netzhaut,
die fliehenden Finger diktierten:

wir formulierten unsere Abbruch
bedingungen, wie Laufschriften,
blinkend ins Dunkel der Liturgie.

Zeltstädte versanken unscharf
in hochaufgelösten Slowmotions
wir teilten Bilder der Schwermut;

nachts schlossen wir die Fenster,
etwas in uns schluckte das Licht,
wir leuchteten bläulich von innen.