ein paar Meter weitergewachsen;
das neuronale Netz der Straßen,

Datenpakete und Lieferwägen.
Baukräne grasten wie Brontosaurier

über Brachen und S-Bahnhöfen,
dazu das rosa Rauschen der Autos

und dieses elektrische Knistern,
wenn Geld die Hände wechselte.

Die Satellitenschüsseln suchten
den Himmel nach Botschaften ab,

nirgends fanden sich Hinweise
auf eine bessere Vergangenheit.

In jedem Graffiti stand: ich war hier,
wo die Wohnungen sich stapelten,

zu Mehrfamilienhäusern und Blocks,
wo ab und an mal was frei wurde,

wo drüben ein neues Baby einzog,
das später den Müll runterbrachte,

noch waren wir hier: unser Name
stand da auf dem Klingelschild.

Heute saßen wir über der Suppe,
wir schwiegen, dankbar, wir wussten,

wer morgens kein zuhause verließ,
würde abends nicht heimkehren.