Es ist Dezember und in der Küche
summt seelenruhig ein Mosquito.

Der sticht sicher nicht, sagst du
und ich will dir ja gerne glauben,

aber ein Schaf, das von Wolken
großgezogen wird, bleibt ein Schaf

und der Regen mag sich weigern
und wird doch immer nur fallen.

Ich hörte mal von einem Mann,
der spuckte Feuer im Tiefschlaf,

die Nachbarn klingelten immer,
wenn ihnen Streichhölzer fehlten;

man fand ihn zu Kohle verbrannt
unter seinen Träumen begraben.

Ich behaupte jetzt mal, das hat
irgendwas miteinander zu tun,

dass wir oft nicht glauben können,
was wir nicht widerlegen wollen

und dass hier der Mond aufgeht,
als knipste die Nacht ein Licht an.