Der Hund war über den frischen Zement
der Baustelle gelaufen, Pfotenabdrücke
wie Armstrongs Fußspuren auf dem Mond.

Lange noch dachten wir an Schwerkraft;
wir hatten längst das unbehagliche Gefühl,
wir verblassten mit dem Thermopapier.

Eiinige lächelten noch aus Schulvitrinen,
wenige besaßen einen eigenen Parkplatz,
die Meisten hatte irgendwer mal getroffen.

Manchmal erkannten wir unsere Gesichter
in den Vermisstenanzeigen an den Ampeln,
jemand würde anrufen und schweigen;

es würde immer Schuhe gegeben haben,
in denen man uns zuletzt gesehen hätte,
schnellen Schrittes irgendwohin unterwegs.

Später die Spurensicherung im Abendkrimi,
ein Name auf dem Zettel am großen Zeh;
wir konnten nie unsere Unschuld beweisen.