Abend aus vernebelten Fenstern;
deine akribische Zeigefingerspitze

zeichnet die Tagbögen nach:
die Umlaufbahn der Warenregale,

die Endlosschleife der Hunderunden,
die Scheitelpunkte des Hungers,

das alles lässt uns nicht kalt.
Millisekunden alt, beginnen wir uns

wie Fossilien ineinanderzurollen;
wir schmiegen uns in die Häute,

als wären sie unsere eigenen,
nichts anderes hält uns warm.

Wir müssen uns nicht erklären,
wir glauben unseren Nachbarn,

sie schwören auf ihre Mütter:
auf dem Gebrauchtwagenplatz,

hinter ein paar bunten Wimpeln,
dreht Gott die Km-Zähler zurück.