Sofern es von Bedeutung ist:
es ist Februar, der Gummibaum
kippte heute ins wenige Licht.

Ich erkenne die Tage nicht an,
über die Netzhaut gleiten mir
Schlieren unruhigen Schlafs.

Dann die Unschärferelation
der Augen zu den Gedichten,
wir sollten darüber nicht reden.

Ich versuche so gut es geht,
Einkäufe und Verse zu trennen,
jetzt ist der Kühlschrank leer.

Jetzt übersetze ich Tauben,
transkibiere die Häuserzeilen,
jetzt trenne ich Regen und Fall.

Später das unselige Gefühl,
wir drehten uns ewig im Kreis;
Sonntagabend, kein Parkplatz.